Вот дворик мой.
Я долго тут жила,
в сороковых жила или в тридцатых…
Что к дому лестница щербатая вела,
что по весне тут яблоня цвела,
сейчас не вздумала бы отрицать я.
Все так, все так.
Не мне судить его:
провинциален, мол,
отстал от века,
он просто не утратил ничего,
он — времени незыблемая веха,
он — в биографию вошел мою,
и я сосредоточенно и строго
стараюсь взвесить все.
Он видел много
того, что даже от друзей таю.
Я проходила тут когда-то,
мир был зыбок,
и торопилась, чтоб отвесть беду.
Ты помнишь, дворик,
как я на виду
несла тяжелый крест своих ошибок?
Сегодня ты напомнил обо всем:
так шаг за шагом,
каждый день за днем.
Стою и плачу, прислонись к стене,
а рядом взрослые шумят деревья...
Прошу я их совсем не о доверье,
а лишь о милосердии
ко мне.
